Crrr... Unité demandée d'urgence à New California National Bank à Santa Monica... Crrr... Prise d'otages en cours... Crrr... Toutes unités disponibles au rapport. Le LAPD demande du renfort... Crrr...
La radio crie cet appel depuis 5 minutes, mais le rouquin l'ignore et son partenaire est bien trop occupé à passer l'échantillon de ma salive dans son analyseur de bord. Bob, ainsi que son collègue Quinn l'a appelé, a les yeux et le flingue braqués sur moi. Un grand type baraqué blond n'ayant aucune pièce d'identité sur lui et qui dit bonjour au trottoir en ce moment même, les poignets menottés dans le dos, c'est bien moi.
- Pourquoi est-ce si long ? s'impatiente Bob.
Quinn est penché sur le terminal de la voiture.
- Le réseau est surchargé, répond-il. C'est le bordel partout dans cette putain de ville !
- Si seulement ce connard nous disait qui il est !
- Va chier ! lancé-je en relevant un peu la tête.
Bob s'approche et me plaque à nouveau le nez contre le bitume en appuyant sur ma tête avec son pied. Quelle erreur !
- Ta gueule !
Je roule brusquement dans la direction de mon tortionnaire, qui ne tenait plus que sur un pied, et le renverse. Il tire et me manque. Je roule encore, écrasant un peu plus le flic jusqu'à atteindre son visage. Je m'arrête dessus et me tords pour le désarmer. Quinn, alerté par le bruit, n'a que le temps de se retourner et me laisse repeindre l'intérieur de sa caisse aux couleurs de sa cervelle. Jouant des coudes et m'aidant de ma masse, j'essaie d'en terminer avec le rouquin. Je lâche le flingue. Roulant à nouveau sur lui dans l'autre sens, j'arrache à sa ceinture la clé magnétique des menottes. Mais Bob, la face ensanglantée, s'accroche et passe un bras sous ma gorge. Je rejette brusquement la tête en arrière. Un craquement de fait entendre. La prise du flic se fait moins sûre. Son autre main explore le trottoir à la recherche de son arme. J'active la clé et les menottes se détendent. Je libère une main, me penche en avant et me lève emportant mon adversaire qui joue de son poids pour me ralentir. Je suis trop fort pour lui et je le fais basculer par-dessus moi en lui faisant heurter violemment l'une des portières de son véhicule. La vitre blindée se fissure sous l'impact. Le rouquin est pratiquement hors de combat. Je lève le pied pour l'abattre avec force sur sa trachée. La colonne vertébrale cède.

Je me débarrasse des bracelets, ramasse le flingue de Bob, désarme le cadavre de Quinn, et prends la place de ce dernier devant le terminal informatique situé sur le tableau de bord passager... Spongieux... La recherche lancée par Quinn vient de se terminer. L'écran affiche une identité, celle de Jack Davenport. Dans le milieu, on l'appelle "Buldozer". Ses états de service suivent : un nombre invraisemblable de mandats d'arrêt pour des délits de toutes sortes, dont plusieurs meurtres -le compte n'est pas juste-, 13 appréhensions et 13 évasions.
- 14, murmure-je.
Je souris à la vue de la photo figurant sur la fiche. Elle ne me ressemble pas du tout, et pour cause. J'ai claqué mon dernier magot pour changer de visage. Si on m'avait reconnu, il est certain que les flics auraient pris plus de précautions. Manque de pot, le chirurgien m'a loupé. Je crois bien que je suis encore plus moche maintenant. Manque de pot, pour le chirurgien...

Les dépêches défilent sur le terminal :
... Attentat à la bombe au centre commercial 7 sur Gardena : poursuite de suspects en cours sur la 141 ...
... Prise d'otage à la New California National Bank de Santa Monica : Boris a été identifié par l'empreinte vocale. Ses 7 complices n'ont pas encore été reconnus. Manque d'unités sur place...
... Voiture de service 34 endommagée : tentative de fracturation de la portière arrière de l'aile droite...

Je me demande ce que Boris est allé faire dans cette galère. Une prise d'otage ? Lui qui détale quand il voit un masque de COPS. Quel abruti ! Le pire c'est qu'il a sûrement entraîné des potes à moi dans cette combine foireuse. J'ai pas le temps d'aller les aider. Qu'ils se démerdent ! J'ai rencard et ces bouseux de flics de rue qui se prennent pour des COPS m'ont mis en retard. Je quitte les lieux et m'arrête. Putain ! j'oublie quelque chose ! Je me retourne et tire... Une balle dans l'ordinateur de bord qui grille instantanément et déclenche une alarme sonore. Une autre dans le réservoir et une dernière dans la flaque d'essence... Plus d'alarme ! Juste un gros boum, un souffle, des flammes et de la fumée. Merde. Les flics vont rappliquer. Je m'éloigne en courant.

Certains me prennent pour un imbécile, mais ils sont trop fiers pour avouer que je tue mieux que n'importe qui d'autre. Et puis ils achètent mes services. Cette fois c'est un nommé Deathmatch qui a besoin de moi. Il paye, je viens. Je le connais pas, je me méfierai. Personne dans le milieu ne le connaît... Je me méfierai beaucoup. Au moins a-t-il un pseudo original.

J'arrive dans une rue passante. J'ai relevé mon col mais je ne sais pas s'il cache bien le sang de Bob. Les flingues sont planqués dans la ceinture, la veste rabattue dessus. Des sirènes, au-dessus, sur la transversale 18 : Santa Monica est à deux pas. Des badauds s'agglutinent devant une borne médiatique. J'entends le son de loin :
"... et Luther Khayman, celui que l'on surnomme le Roi de la Pègre, emprisonné voici trois ans sur des chefs d'accusations bien fragiles, sera effectivement libéré dans 5 jours. On raconte qu'il aurait déjà repris ses activités et on lui attribut volontiers l'attentat qui s'est produit il y a peu de temps sur Gardena. Des spéculations qui font froid dans..."

Encore 100 mètres. Je vois l'enseigne du bar.

35 degrés étouffants, poisseux. 11.23 H PM, PDT
Nuit noire, pas une étoile dans ce ciel totalement éteint. De jour, on verrait sans doute le nuage opaque verdâtre du « gob », cette gangue de pollution industrielle infecte qui nimbe en permanence LA, s’épaissir. Le moins que l’on puisse dire, c’est que les anges ont du plomb dans l’aile. Cinq bons mois qu’on ne l’avait plus vu ramper depuis les hauteurs jusqu’à Long Beach. Allez savoir si elle n’était pas même un cadeau from Duarte, me dis-je en souriant.

Idéal pour le business. Je tire une bouffée sur mon cigarillo, histoire de dissiper cette pestilence et de nettoyer mes bronches : un Goliatoff n°5 dominicain, enfin, non…haïtien. Une lueur éclaire furtivement mon visage pâle : émacié, creusé, cheveux blonds coiffés en arrière, le bouc. Je cligne de mon œil noisette, par tic.
« Normalement, pensai-je, les COPS devraient être en train de cuisiner du Croate à l’heure qu’il est : si ça se trouve, c’est même cette hyène de Kemper qui s’en charge et ces lavettes lui ont déjà craché le morceau. »
Je me mords la lèvre, histoire de ne pas prendre mes rêves pour des réalités.

11.31 PM, PDT
Je jette un regard à la trotteuse : il est en retard. Pas son genre. Même si la 405 ressemble plus à un parking géant qu’à une autoroute à cette heure là, ça ne fait aucune différence en moto.
Ah si, ça y est : le bruit de moissonneuse-batteuse 1 500. Une autre de ces infections qui inondent les rues depuis 15-20 ans. Un modèle Zhuensai : camelote chinoise, encore. Puissante, mais question style, à moins d’aimer donner dans le suppositoire géant, on repassera.
Le pilote ralentit tranquillement en s’engageant sur les docks presque vides du fait de la grève. De là fenêtre de l’entrepôt désaffecté, d’où je surveille Lucas, je vois la scène parfaitement : pratique ces neuro-lentilles. Je vois même ses mains trembler en roulant sa feuille, mettant la moitié de son Quetzalcoatl par terre. Crétin de chicanos : il en a fait tomber pour au moins 500 billets par terre.
Le gars enlève son casque et déploie sa grande carcasse. Carrure de légionnaire on dirait. Les micro-bios font leur boulot :

« Mission accomplie Lucio, dit-il, le boss va devoir raquer l’autre million. Putain, t’es blanc comme un linge, tu devrais arrêter la « quetz » si tu… »

Pas le temps de finir, que les filles lui tombent dessus comme des panthères et le plaquent face contre terre. Jolies clés de bras. Il remue : mauvaise idée, il va faire connaissance avec la scarification sans anesthésie. En me rapprochant d’un pas je l’entends hurler. J’accélère, sinon, chargées comme elles sont, elles vont me le vider de son sang celui-là aussi…
Plouf ! : l’artillerie vient de passer à l’eau. Braves filles.

« Voilà donc notre Teuton flingueur, dis-je parvenu devant lui, goûtant des délices de cuir des mes deux grandes chattes, dénotant une inclinaison évidente pour le SM de qualité : félicitations ! Egalement bravo pour la Bourse, même si vous avez été bien aidé : la main d’œuvre de qualité se fait rare de nos jours.
- Grandes chattes, mon cul, oui : ces sales négresses sont des garous je par…Aahhh…salopes ! Qu’est ce que c’est que ce plan foireux ! Lucio ! Qui c’est ce rosbif de mes deu..AARrhhh ! »

Regarder ce cuistre se faire lacérer le dos à grands coups d’incisives commençait à me donner un début d’érection. Malgré le carnage à l’arme blanche des mexicains tout à l’heure quand Lucas et sa clique étaient arrivés, je ne me lassais pas de voir Martha et Maria. Véritables petites saintes moulées dans leurs combinaisons vinyle, le visage barbouillées de sang. Mais même en souvenir du bon vieux temps, il ne fallait toutefois pas abuser des bonnes choses.

« Laisse-moi repartir, fumier d’anglais, j’ai fait le job : laisse-moi mon pognon et je me casse.
- Tu n’as pas tout compris, tous tes petits collègues doivent être en train de nourrir les phoques, les lions ou les ours à l’heure qu’il est. Quant aux Croates : de la chair à canon. Heureusement que nos gars étaient là pour encadrer ces bras cassés et ajouter une petite touche artistique.
- A mon avis, question phoque, c’est ton rayo.OHAAhhh !
- Martha, arrête, lâche lui l’oreille ! Quoique monsieur n’en a peut être plus besoin, car il ne m’écoute pas et se montre un soupçon insolent. »

Dans un crissement de pneus, un tas de boue digne des séries TV de ma jeunesse remonte la jetée plein gaz. Dérapage frein à main, demi-lune et trois gars en giclent en défouraillant à deux mains. Par contre, je ne crois pas que la voiture des frères Pluk dans Marshall fait moi peur ! était mauve striée d’un éclair rouge.

« Bienvenu messieurs, je suppose que le chantre du bon goût qui possède cette…chose, ne peut être que cet ersatz de Noir : Américain avec une maman portoricaine ? Vacancier nostalgique de Kingston ? Ou pire sans doute : surfeur ?
- Ta gueule sale fiotte, éructe la grosse brute : dis à tes deux succubes en chaleur de lâcher le Fritz. Et tu vas gentiment nous dire à Boris de venir discuter avec nous. »

Sourire : heureusement qu’il y a plus d’exécutants sur Terre que de cerveaux.

« Je vois que j’ai sous-estimé notre ami Lucas, dis-je en me retournant vers le Mexicain, et qu’il a eu le temps de siffler ses petits amis. Bravo, Lucas, tu seras bien récompensé. »

Je fais volte face, juste le temps de sortir en un éclair les deux lames bloquées dans les manches de mon long pardessus cuir. A l’instinct, je lui en plante une dans l’œil, l’autre dans les parties. Pas le temps de faire se rejoindre les lames que je dois plonger à terre. Le black en face a fait siffler un SX, et même avec le gob, avec son senseur thermique il pourrait faire mouche.

« Bien joué l’ami, me gueule le chevelu. Lâche le Fritz, sinon tes petites amies vont se faire décapsuler le cervelet. Tu ne voudrais pas tâcher ton petit fute moulant, pas vrai ? Ca compte pour…un gars comme toi. »

C’est certain : Madame Brigitte ne me pardonnerait pas un tel gâchis avec ses meilleures loa-garous. Et mon blanchisseur non plus.

« Marrant, dit le Surfeur en marmonnant, j’ai l’impression de connaître cette voix. On dirait…ah, un gars qui naviguait dans l’entourage de Lauren Ballac, pendant la campagne des municipales. Une saloperie de Spin doctor, ces fouines de la com’. Mais la tronche ne colle pas. A croire qu’il s’est fait refaire.
- Putain, La Maire ? mais qu’est ce qu’il fout là ? Et pis merde, un anglais qui bosse avec les Haïtiens, c’est nouveau ? »

Je baigne dans le jus poisseux de Lucas. Je réfléchis à ma formulation, quand un projecteur balaye la scène. Bruit de pales assourdissant, porte voix. L’hélicopètre du LAPD. Repéré à cause de la signature thermique de la Viper ou des armes. Saleté d’amateurs, drogués de mécanique.

« Ne bougez pas, vous êtes en état d’arrestation : ceci est notre première sommation… »

Encore un peu et l’hélico se met à l’aplomb du véhicule. Je frotte la bague de mon auriculaire à la poche de ma veste, sur mon Brit-cell : les mines radio sur le quai s’activent toutes en même temps, et font bondir la Viper comme un derrick irakien en l’air. Toujours dit que le réservoir aurait du être blindé sur ce modèle. Au moins, elle finirait dans des tons colorés plus subtils et flamboyants. La colonne de feu atteint l’hélicoptère qui explose et part en torche sur un cargo vietnamien. Good Evening Vietnam.
Pour de la discrétion... Je me lève pour finir le Fritz. Horreur du travail inachevé.

« Pas touche mon garçon, me dit la voix du black rasé dans mon dos. Maintenant tu vas gentiment nous le rendre et nous dire où aller pour trouver Boris.
- Je ne crois pas, non, que je vais vous donner la route pour y aller.
- Alors ta peau ne m’intéresse plus des masses, dit-il en enfonçant son SX dans mes reins.
- Si tu fais ça, tu risques de ne jamais le rencontrer de ta vie, jeune éphèbe, dis-je en clignant de mon œil vert.
- Pourquoi ça, gueule la Brute prêt à me coller une gifle ?
- Parce que Boris ne supporte, ni les gifles, ni les armes collées dans le dos.
- Merde, lâche le Surfeur…putain de networker ! »

Pas évident de se concentrer, du fait de l'atmosphère nauséabonde de ces égouts de Norwalk. Zone fleurissante économiquement, mais dévastée par la pollution industrielle. En plus des eaux usées, se déversent en cascade dans le réseau d'assainissement, les rejets des « poids lourds » de l'agroalimentaire et de l'industrie pharmaco-chimique tels que Monsanto, DuPont de Nemours ou Petrochemicals.
A l'odeur, on reconnait sans peine les évacuations de colle, de solvants et autres produits nitrés et nitrosés. L'idéal pour une discussion sereine.

« Vous m'avez déçu messieurs et venez de commettre des erreurs qui vont peser lourd. Vous auriez du trancher plus franchement entre travailler pour moi, régler vos comptes, et mettre gracieusement les COPS sur notre piste, au plus grand plaisir de Deathmatch.
- Qu'est ce qu'on en a à foutre, rugit le Fritz, et mon pognon, qui va me le rendre ?
- Crois-tu vraiment que Luther Khayman ne sache pas récompenser qui le sert ? »

Silence dans les rangs. Le Black sort alors calmement son calibre et l'appuie sur ma tempe.

« Tu nous prends pour des burnes ou quoi l'anglais ? Ou Boris après tout, on n'a pas été présenté »

Je pousse un rire en forme de sifflement :

« Ah, la mécanique qui résout virilement et finement tous les problèmes. Les fesses sur une poudrière et prêt à allumer la mèche pour le grand feu d'artifice, sans la moindre hésitation. Encore heureux que j'ai pu désactiver cette ridicule bombe pour « couvrir » notre fuite.
- Fumier de rosbif, c'est toi qui m'a ridiculisé, crache le Fritz, rouge de colère.
- Tout comme la munition anti-char devait pénétrer le bâtiment, sans fracas inutile, juste pour emmener Shaw et surtout pas les COPS, complétai-je.
- Mais pour quelle raison ces faux braquages ? Et Shaw ? Khayman ? bablutie le Bull
- C'est simple, dis-je après un long silence : depuis la mise sous verrous de Luther, la ville change. Les triades, les cartels latinos et même les mafias russes s'organisent en une Axe of Alliance. Ils n'ont plus seulement la main sur les gangs de South Central, mais s'étendent à toutes les zones, avec pour seule idée : le profit. Alors ils inondent la ville de leur marchandise et lessivent les autres. Ils ont non seulement la maîtrise du Quetzalcoatl, mais aussi sur les chem' : les synthétiques si tu préfères.
- Parce que Luther lui est un philanthrope des ghettos ? se moque le Jam
- Parce que pour les moins que rien, c'est l'élu ! Khayman, c'est celui qui redonne au peuple sa dignité. Seul capable d'unir sous une même bannière toutes les ethnies oubliées de L.A. : les émeutes coordonnées de 2027, à Gardena, Duarte, Norwalk et une bonne partie de South Central, c'était lui. Seul à faire trembler les puissants de tous bords.
- Ce qui ne l'empêche pas de faire le même business que les autres !
- Ca fait partie de l'idéal de liberté et de jouissance des plaisirs ! C'est pour ça que j'ai monté ces « affaires » : en tant que bras droit de Deathmatch, il m'était facile d'emmener ses hommes sur des coups sabotés qui guideraient les COPS jusqu'à l'Axe of Alliance. Shaw était un des derniers a bien le connaître et il l'avait trahi pour les Mexcains.
- Tu vas nous faire croire que tu bosses par idéal pour Khayman ? Et il aurait confiance en toi ? Quelle putain de fable !
- Être freelance ne veut pas dire qu'on ne peut avoir d'idéal, dis-je dans un sourire, ensuite je ne travaille pas directement pour lui mais pour les Haïtiens.
- Encore une histoire d'absolu ? siffle Guther. Verdammter Schweinehund !
- Sans doute. Disons qu'ils me fournissent certaines matières premières, en plus de la juste rémunération de mes services, dis-je dans un clin d'oeil. Et si un...nerveux n'avait pas liquidé une de mes garous, on ne serait pas obligé d'aller s'expliquer, avec les COPS à nos trousses. Mais on perd notre temps : Jam, je crois qu'un van Colombia serait l'idéal pour nous rendre à Duarte. Et dans des tons moins agressifs, histoire d'expérimenter un rien de discrétion cette fois.

Silence. Tout le monde acquiesce en serrant les dents. Jack regarde le Jam, yeux exorbités, inconscient : en train de se rouler un joint et prêt à l'allumer.

« Quoi, dit-il en marmonnant, j'ai rien dit pour la couleur, c'est bon : j'ai quand même le droit de taper une sono 4X800 W, non ? »

Duarte, 7:30 PM PDT, 7 Avril 2030

Enfin libérés du Gob, nous arrivons à ‘Ti Port-au-Prince. En éteignant les phares, la déchéance du ghetto s'étale devant nous : rues rongées à la grey plague, cancer urbain qui dévore le béton de la ville jusque dans ses fondations, quand ce ne sont pas les hommes. Ce n'est rien à côté de la misère de ces rues aux habitations à moitié effondrées, bien qu'épargnées par les secousses du Little One Earthquake de 2017 : pleines de drogués en perdition, agonisant d'OD ou de mauvaise came. Je vois le Black détourner la tête au moment où une jeune femme enceinte tente de s'enfoncer en tremblant, une seringue directement dans son abdomen. Un dead angel, un de ces gosses d'une dizaine d'année déjà junkie au quetz, aborde le Jam :

« Hey, m'sié ! Tu veux connaître le loa di Bob, pas vrai ? Tu verras, ta vie va changer !
- Dans la culture vaudou, les loas sont des sortes de génies ou d'esprits serviteurs du Tout puissant, dis-je au Surfeur qui ne comprends pas. Parfois des humains illustres deviennent loas, comme Bob Marley, mais c'est plus pour les touristes. Petit : tu peux dire à Mam' Brigitte qu'on veut lui parler ? »

Le petit détale et au bout d'un instant, nous sommes escortés par une douzaine de créatures de rêves, à la musculature saillante. Le Fritz tente quelque chose, mais il ramasse un coup de pied dans le ventre. Nous arrivons dans une vieille station service désaffectée.

« Madame Brigitte change souvent de place son Houmfo, son repaire, par crainte des représailles ou des gangs de Toussaint Lacelle, dis-je aux autres. »

Nous sommes attendus dans son salon. En fait les anciennes toilettes de la station, où elle trône sur son siège, avec tous ses hounsis, ses serviteurs, autour d'elle. La Mambo apparait enfin : noire, grande et athlétique. Pantalon de polycuir bleu rayé de blanc, bustier blanc, foulard bleu noué sur la tête, de grandes bottes blanches montantes. Ses doigts sertis d'une myriade de bagues à tête de mort.

« Qu'est ce que tu as fait Boris, avec ces guignols, là : tu sais que les poulets ne vont pas tarder à venir nous chercher. Il faut que tu nous débarrasses d'eux, sinon Luther ne nous aidera jamais à retrouver notre liberté et notre proj...
- Je sais Mama, et j'ai proposé de tout régler ne t'inquiètes pas. Il suffit d'enclencher le rituel de mort pour neutraliser les COPS : je m'occupe de récupérer les cabris.
- Bien. Et ceux-là, qu'est ce qu'on en fait ? me crie-t-elle
- Appelle le loa d'Ogou, pour les investir de son pouvoir guerrier », dis-je, tandis que je vois pâlir les autres.
Un vévé, symbole sacré du loa Ogou est tracé à la craie par Mama Brigitte autour de l'ancienne pompe à essence, tandis que les compagnons sont dénudés pour le rituel. On leur peint sur le torse de longs traits blancs, et on leur pulvérise une poudre sur le visage. Le Fritz et Jack ne parviennent pas à cacher leur émoi devant les corps exposés des jeunes hounsis. La cérémonie commence, autour de la pompe à essence transformée en péristyle. La Mambo, la mélopée des tambours qui tapent, les chants...la poudre, et les gars entrent en transe. Apparemment, c'est Gunthar qui a été choisi comme choual, le réceptacle humain à l'esprit d'Ogou. Va-t-on assister à une possession qui s'exprime en allema...

« M'sié, M'sié : comme tu me l'as demandé, j'ai trouvé l'ordinateur au caye-mystère ! » me dit le petit gars de tout à l'heure en m'arrachant au spectacle.

Je me rends au sanctuaire où sont entreposées toutes les offrandes aux loas, des bijoux aux équipements électro-ménagers pour fondre sur un Transmetta 120 Thz, dernier cri. J'effleure mon cell-phone d'une de mes bagues et une lumière vertes m'indique que la connexion sécurisé 6 Go relie le portable au réseau. Je compulse rapidement les bases du LAPD, en usant de mes acréditiations niveau 7. Devant moi défilent les noms des COPS qui sont intervenus chez Shaw. Deux profils retiennent toute mon attention. Je saisis mon mobile, que j'active cette fois avec la bague de mon auriculaire droit :

« Diego ? Il faudrait que tu fasses une livraison pour moi, demain après midi : l'école à l'angle de Jaws Street et de San Pueblo Street, près de Parker Center. La petite s'appelle Shen...oui, fille d'une sale flic...vivante, oui, comme l'autre fois...oui, pour le rituel. Je t'envoie toutes ses coordonnées sur ta boite. Ah, attends, j'ai aussi un extra : Song Yi-Bang, elle fait ses courses toujours au même centre commercial, ce sera du gâteau. OK, tu livres à l'endroit habituel...non pas trop de sérum cette fois-ci, attention. Hasta luego, ombre. »

Celle-là, me dis-je en souriant, c'est pour le plaisir. Je demande si Gunther a des chalumeaux à l'acétylène dans son attirail...